Por: Alfredo León Leyva*

Misterios hay en la vida, llenos de florido campo de margaritas de disímiles colores; en donde el verdor intenso que recibe los rayos solares, resaltan notorio y se observa salpicado de manchas. Tejido divino y perfecto, que iluminan la mirada en aquella extensa sabana; y que como Machado en sus canciones a Guíomar: ”No sabía si era un limón amarillo lo que tu mano tenia, o el hilo de un claro día, Guíomar, en dorado ovillo. Tu boca me sonreía”. 

Llena de pasiones, furtivas unas y duraderas otras, que melosas recordamos, así como  se ama a una mujer y que el indio Duarte aconseja, aun en el dolor: 

“Quiérela. Quiérela que es buena. Quiérela que es santa. 

Quiérela. Quiérala como yo la he querido. 

Que, aun muriendo, la llevo en el alma.

Y tuve celos, señora, de aquél que muriendo la amaba. 

Y la sangre cegó mis pupilas. Y le hundí el machete en el pecho con odio y con rabia.

Buscándole el alma.

Buscándole el alma, porque en el alma se llevaba a mi hembra. Y yo no quería, señora.

Yo no quería que me la llevaran.”

La pasión tiene por virtud el empalago de la razón con la emoción, y afecta en gran manera parece, todos los sentidos: 

No se oye, no se ve, se siente con ardor en alto grado de calor; el sabor se torna con sabor a hiel, y el tacto en extremo es insensible. Es el corazón desbordado queriendo hallar el límite que nunca alcanza en su plenitud de lo querido.

Pero no sabemos que dolidos sentimos que amamos, que perdidos nos hallamos, y cuando ausentes más les recordamos. 

No hay duda: sabemos en el dolor que amamos. Sea un amigo o amiga, una verdad pasajera, un contacto efímero cualquiera; y cualquier circunstancia vivida que como dijo Machado, el día en que presentía que partiría en aparte de unos de sus versos: 

“…Y tu cincel me esculpía en una piedra rosada, que lleva una aurora fría eternamente encantada”.

Así Ruja el mar y se agiten y encrespen sus olas por los siglos… 

*Ingeniero. Escritor. Analista. Columnista