JOSÉ MANUEL CRESPO CAMPO

¿He de quedarme aquí en esta ribera / recorriendo las grutas, el inmenso viñedo, / viendo desde las rocas el mar, el mar estéril, / añorando mi patria, mi casa de alto techo? / ¿Padeceré sin nadie (¡sol blanco, sol extraño!) / otro milenio de tu eterno día? / La luz ya desampara las desiertas orillas, / las neblinas invaden el bosque, los caminos, / y en vaho se esfuma el alma corporal de las bestias. / Yo, que afronté las olas, la muerte y el destino, / yo, que asolé ciudades y sentí entre clamores / el arrebato gris de las arpías, / el bóreas en los mástiles de abeto / y ese grajo que sube de las tribus en guerra, / camino por la playa de las piedritas blancas, / recojo frutas agrias, hablo solo, / miro desde las rocas / esas brumas que vienen por mi vida. / Es que ya de morir siento el anhelo. / Ya me hastiaron la guerra, los viajes, las preguntas: / “¿Quién te precias de ser? ¿De dónde vienes? / ¿Cuál es tu patria tierra, tu país, tu linaje? / ¿Qué naciones has visto, qué lugares? / ¿Qué naves te trajeron por húmedos caminos?”. / A veces una luna de color de oro viejo / -el insomnio es la tierra soñada de las furias- / seca las uvas en agraz, enciende / ciegos aromas de jazmín, requema / la derramada flor de mi alegría: / toda la noche y la siguiente aurora / oigo el viento en las hojas amarillas, / la fuente donde el agua constantemente nace, / las abejas que zumban como un fuego en el bosque. / Aquí en la gruta de Calipso (hay brisas, / voces rotas, susurros, ecos hondos, / mantos de ceriflores desbordando los muros, / aves tan raras que ni nombre tienen), / he sentido crecer la verdolaga, / he velado, he gemido por ti, patria perdida. / De ti padezco soledades, Ítaca: / ¡soledad presencial, íntima y mía! / No soy sino ansiedad, tierra de paso. / El destino (disculpa de mi orgullo: / a todas sus locuras llama destino el hombre) / me impuso su sedienta primavera, / este cruel navegar, este desvelo / más íntimo a mi ser que el alma mía.

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